 |
|
|
|
|
|
|
|
|
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
|
Sérgio Bernardo
-Que herança foi deixada
por teu pai, poeta?
-Uma serra gasta de suor
seixos de maré faminta
que afiava a lua minguada
em suas mãos
-E o teu pai, o que deixou?
-Uma casa no campo
outra na praia e contas bancárias
pela cidade
-Mas, e o teu? Só a lua minguada
e nada mais?
-Ele fora carpinteiro
e tantas vezes canoeiro
sabia das marés obesas e nuas.
Por isso não sou poeta
sou canoa e serra amanhecendo
-Diga-me então, já que não és poeta:
-o que ele faz hoje?
-Poda as nuvens em silêncio
para a minha chegada.
UMA LUZ, SÓ UMA LUZ
A um ano-luz ou laços infinitos
De uma aritmética suicida?
O calendário no mofo da parede
Sustenta a agonia das asas
E milhões de vidas
Juntam-se aos tigres enterrados
Quando começa a morrer o sol
De teus olhos
O calendário outra vez
Mostra-me o inatingível
Aí, vem a consciência:
Não compreendes?
A China já mora em teu rosto.
As nuvens de um chão aberto
Em rugas e brasas
Ainda se vestem de esperança.
O coração do amado
Viaja continentes
E chega ao teu, faz morada,
As fontes renascem
E a incadescência da manhã
Vive cantigas de pássaros.
Fonte:
46 Poetas, Sempre
Organização: Almir Castro Barros
Edições Bagaço
Recife - 2002